Vómito y muerte
El vómito habita el alma
específicamente se aloja en la garganta
o en el pecho.
Depende el día.
Y me deja pensando:
¿A qué temo en estos renglones?
¿La muerte de la musa?
Siempre fue un enigma.
No puede borrarse con un chasquido.
Sería necesaria la muerte en la cabeza
podrida de pensarla
y en el brazo, acostumbrado
hasta en la lapicera, harta.
Aunque la hoja, que sabe,
también teme.
Teme que tal hecho
fatal, claro,
pero faltal como ninguno
termine con estas letras.
Dejando poesía harapienta
con los hilos de pensamiento
para afuera
mamarracha y deshilachada..
Poesía en caja.
Vuelvo al vómito,
La mitad subió
hasta mi entrecejo, fruncido.
Kiu
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